El viejo que nos persiguió (tendríamos entre 8 y 9 años) durante un trayecto de diez cuadras en un Falcon, porque tratábamos de agarrar una naranja de un árbol que estaba en la vereda frente a su puerta.
Pitillo, que estaba medio loco, pero lo aceptábamos para arbitrar en los partidos de la plaza Lorenzo Massa, en los que era insultado sistemáticamente desde que llegaba hasta que se iba.
Martín Morales, que le pegó al Peruano porque le dijo "puto" (competíamos por el título de hombre de las cavernas).
Draculín, que fascinado por las explosiones, metió una bomba brasilera dentro de una botella de Coca y la hizo explotar en plena calle Inclán.
El Chino, que le pateó la cara a mi amigo Néstor, por querer hacerse el macho con un pibe más chiquito. Días de lluvia a resguardo en la casa-kiosko que nos vendía los rompeportones, con los cuales redecorábamos el blanquísimo frente de la casa que los franciscanos tenían al lado de la plaza.
Jagger, que era un palito y se le animaba a la Tota (que no requiere descripción). Los coreanos que decían que habían pasado dos años en la panza de la madre (¡tema para el psicoanálisis!), y los domingos se sumaban a la Iglesia metodista de calle Mármol, que se llenaba de autos inmensos, hombres de traje y mujeres con polleras largas, que hablaban hangul.
Ale Crespo, el Negro Jorge, Martín y las salidas a comer pizza a Torino en Boedo, que cerró por ser blanco permanente de los muchachos de la Butteler. Rodrigo, que podía chanflear el pie al límite de la deformidad y metía unos pelotazos galácticos. Javier, que me presentó la Commodore 64 y la 128.
Christian, a quien empujé y lo hice atravesar la vidriera de la peluquería, que finalmente no pagué porque la señora se apiadó de los "pendejos pelotudos".
Jairo y Radamés, que a la salida de la escuela hacían la correspondiente exhibición de Wu Shu vs. Karate okinawense.
El Sensei, que se enojó con el tipo del kiosko de abajo del gimnasio y dijo que lo iba a cagar a trompadas (y parecía que hablaba el fuego).
Olivera, que era fanático de Bruce Lee y ahora es instructor de boxeo en el Parque Chacabuco. Las tardes enteras jugando al Vigilante (un Kung Fu Master neoyorquino que rescataba a Madonna de las garras de los skinhead), con el crédito que los incautos dejaban sin jugar porque no sabían que cada ficha daba dos juegos (para qué avivar giles...).
Carlitos y sus hermanos, que me enseñaron a jugar al carnaval con agua de la zanja y después se fueron a vivir a Soldati.
Nos seguimos encontrando, en algún lugar de Boedo.
El viejo que nos persiguió (tendríamos entre 8 y 9 años) durante un trayecto de diez cuadras en un Falcon, porque tratábamos de agarrar una naranja de un árbol que estaba en la vereda frente a su puerta. 
Hago un paréntesis entre tareas varias para escribir unas líneas. Porque este blog, además de encarar algunos debates políticos e ideológicos, también cumple la función de reflexionar sobre temas universales desde una perspectiva personal, lo cual vuelco a algunas pavadas que voy escribiendo, en particular la reivindicación constante de mis amigos y los valores y códigos que llevan puestos. 
Mientras el amigo Fernando (G)Rosso se traba en lucha con el principal publicista del kirchnerismo, este humilde servidor cultiva por un rato el arte de la no-espada, transcribiendo unas líneas prestadas, pertenecientes al último libro de Fabián Casas (gran escritor de nuestro querido Boedo, que goza de fama nacional e internacional). 
Hoy estuve charlando con Sil, a propósito de este post y abordamos la importancia de dos instituciones del barrio de Boedo de los años '80: la plaza Butteler y la disco St. Thomas. En la primera, jugué con mis hermanas desde muy chico y también me senté un rato de más grande para pensar un poco. A la segunda, jamás entré por ser muy niño, pero la conocí por los relatos "épicos" de amigos más grandes, como el negro Jorge, quien me contaba sus conquistas amorosas con más detalle que buen gusto, mientras lo acompañaba a comprar mentolados More a Rivadavia y J.M. Moreno. Así que bue, de toda esta conversa me quedaron las ganas de compartir con los amigos un poema de Fabián Casas, que lleva por nombre el título de este post y dice así: 
Solamente a mí se me ocurre agarrar a última hora un libro que se llama "Boedo". Es como noquear un puño con la cabeza. Acá en Neuquén no significa mucho, salvo para los hinchas de San Lorenzo. Sin embargo, para los que crecimos ahí, es la puerta de entrada a otra dimensión de la realidad. Como un pasado que nunca se consolidó como tal. Lo cual es muy conveniente por ejemplo, para los pibes con los que pateamos veredas y plazas y no sabemos si siguen vivos (si es así, muchachos, espero que no estén en cana). Estar lejos me hizo comprender muchísimo más profundamente, con más de 30 años, el valor del barrio. Y el valor de ciertas cosas que si no se aprenden en ese tramo de la vida que va desde los 6 hasta los 18 años, no se aprenden nunca más. Honor y gloria, entonces, a los guerreros de baja estatura y pantalones cortos que supimos ser. Están ahí bajo nuestros rostros adultos para que mantengamos la posición de combate. 
Ahora que tengo un teléfono cómodo para tomar notas me surge la posiblidad de pasar en limpio lo que se me venga a la mente, con el consiguiente perjuicio para los lectores de este Blog, que seguramente llegan buscando alguna discusión política o ideológica y se encuentran con mis poemas desparejos.
Era una guerra de movimiento. El Peruano, cuyo nombre olvidé a fuerza de aplicarle el correspondiente apodo xenófobo, se defendía como un gato panza arriba. En realidad yo, que era más chico, me defendía de él, hasta que en un momento logré penetrar su territorio.
